Mon écritouillage

Ce récit n'est pas une histoire d'amour. C'est une histoire de réalité. C'est le récit de ma vie et de la sienne.
C'est tout, sauf une histoire d'amour.


Elle, je la connaissais. Cheveux longs toujours en queue de cheval, le dernier tailleur Chanel, un sourire de temps à autres, des manières conformistes, manucure, pédicure... La fille que personne n'aimait, pas agréable, insatiable. Celle que je n'aurais jamais aimée. D'ailleurs je ne l'ai jamais aimée. Pas elle. Pas celle-là.
Je la voyais traverser la cour avec ses copines tirées à quatre épingles, j'entendais les moqueries sur son compte, les rumeurs, et je suivais le troupeau. Je ne la connaissais pas. Je ne l'aimais pas. Et je me fichais bien du monde.

Et puis il y a eu cette soirée. Ce vendredi soir. Cette fête à notre école. Le concert annuel. Mes amis et moi dans la foule.
Et... elle est arrivée.
Bien sur je l'ai reconnu mais... Elle avait les cheveux lâchés, du crayon, du mascara autour des yeux, une veste en jeans sombre, un léger sourire aux lèvres et du vernis noir... Oui, du vernis noir. Est-ce ça qui l'a changée ? Je n'en sais rien.
C'est tout, sauf une histoire d'amour, croyez moi !

Un de mes amis est allé près d'elle. Ils sont revenus à deux. Elle avait changé. Tout le monde l'avait remarqué. Elle parlait, riait, courait et disait des tonnes de conneries. On lui demandait si elle était bourrée et elle répondait qu'elle était seulement elle-même. Seulement elle-même...
La musique était Rock 'N Roll et elle, elle était belle. Il pleuvait légèrement dans la foule et elle riait, dansait sans s'arrêter. Dans le jardin de la petite école il faisait froid. Elle se blottissait, de temps à autres, contre moi, c'était la nuit, son vernis était noir.
Je ne la reconnaissais pas. Je lui dis : « Tu as changée... ». Et elle continua à danser sous la pluie. Je le prenais comme une réponse positive. Ou négative...
Quelque chose en moi avait changé mes sentiments, comme si ma haine s'était transformée en quelque chose de tellement semblable... Comme si j'étais passé du « je te hais. » à « je t'aime. »
Je vous assure que c'est tout, sauf une histoire d'amour !

Sa main m'agrippa et m'enleva de la foule. Ensemble, nous nous éloignions de la scène, des gens qui crient, des gens qui sautent, des gens qui vivent, pour aller un peu plus loin... Là où la lumière se faisait plus rare.
Elle mit ses bras autour de moi et souffla. Elle me dit qu'elle était morte. Elle rigola. Elle me dit qu'elle avait un rire nerveux. Qu'elle s'amusait comme une folle. Qu'elle voulait retourner danser pour toujours et ne surtout pas s'arrêter. Surtout pas s'arrêter. Elle plongea ses yeux dans les miens l'espace d'un instant. Le plus bel instant de ma vie. Notre instant. Ses mains se sont enlevées de mon corps. Son vernis noir reflétait dans mes yeux. Est-ce ça qui la changeait ? Elle me prit par le bras, me ramena dans la foule et se mit a sauté comme une bête en furie. Ses cheveux montaient et descendaient. Je l'aimais. Nan. Je vous le redis : C'est tout, sauf une histoire d'amour.

Sur sa chanson préférée elle posa ses lèvres sur les miennes. Je ne cru pas mes lèvres. Cette sensation humidement agréable ne pouvait être réelle. Elle souria ensuite et m'entraîna au milieu des gens. Je ne voyais qu'elle. Ses cheveux lâchés, son crayon, son mascara autour des yeux, sa veste en jeans sombre, son léger sourire aux lèvres et son vernis noir...
Nous sommes rentrés ensemble alors que la soirée se terminait. On riait, et nous disions beaucoup trop de bêtises. Mais on riait. Tous les deux.
Tout le week-end j'ai pensé à elle. Je résistais à l'envie de l'appeler. Pourquoi ? Je ne sais pas...

J'ai foncé le lundi matin à l'école, et je l'ai vu arrivé. Cheveux longs, en queue de cheval, le dernier tailleur Chanel, des manières conformistes, manucure, pédicure...
Pas un sourire. Pas un rire. Ce n'était plus celle que j'avais aimée... C'était celle que tout le monde détestait. Pas agréable, insatiable, pas celle... Pas la mienne.

Je vous l'avais dit : c'est tout, sauf une histoire d'amour ! Si il m'arrive encore de prononcez son nom dans mes songe, ce n'est pas d'elle que je parle, c'est de la fille ... au vernis noir. La seule et véritable. Celle qui riait, dansait, ... Celle qui m'embrassa. Celle qui avait changé pour un soir.
Je vous l'avais dit que ce n'était pas une histoire d'amour. C'est une histoire entre elle et moi. Elle, une fille, qui un seul et unique soir a décidé de se montrer telle qu'elle était vraiment. Telle qu'elle ne sera sûrement plus jamais de peur d'être différente des autres ou peut être... peur d'être comme les autres ? Elle fit comme la plupart des gens font, elle se décida un soir d'enlever son masque pour le remettre au matin et oublier... Et aussi, me faire oublier qu'un soir elle fut... la fille au vernis noir.

Voilà encore un texte pour les gratte papiers... :P
Dédicasse aussi à moi voisine chérie qui j'espère ne lira pas ce texte <3

Dites moi ce que vous en pensez !

Il lui avait volé son enfance et ses rêves, lui avait torturé son âme et son corps, avait laissé son sang couler sur tous ses membres et l'avait laissé pleurer sur son sort la câlinant de ses yeux démoniaques. Il avait été un être parmi tant d'autre qui se nourrit du sang de petites filles. Il avait été assez lâche que pour la prendre dans ses bras lui demander de se taire, assez lâche que pour lui briser sa vie.

Je te vengerai petite sœur...

Il était maintenant affalé devant moi, les yeux pleins de pitiés, la bouche pleine de supplications. Et moi je le consommais des yeux, comme le feu consomme une cigarette. La bouche fermée par un ruban adhésif, les genoux au sol, les mains derrière le dos serrées par une corde, et les yeux au ciel. Les yeux vers moi. Et moi je n'avais pas peur. Je n'avais pas le moindre doute de ce que j'allais faire. Je réalisais mon vœu le plus cher. Il ne serait bientôt plus qu'un tas de cendre. Mais avant cela, j'aurais pris le temps de gouter au plaisir que prennent les drogués à fumer leurs cigarettes.

Je te vengerai petite sœur...

Une cravache, un couteau, et fusil couchés sur l'unique table de la cuisine. Lui, qui croyait regretter ses actes passés, moi, qui mangeais à pleine dents de la colère, de la haine. Je pris la cravache et me mit à jouir du son que produisait ce jouet lorsqu'il rencontrait la peau fraiche et tendre de l'homme... Cet homme. Je consumais la première partie de ma cigarette. Lassée de l'entendre seulement gémir, je pris le couteau. Une sensation plus forte m'envahi lorsque je senti la lame toucher le torse de ... l'homme. Et cette sensation se répéta sur tout son corps... Toutes les parties qui auraient pu toucher ma sœur. Toutes, sans exception. Les mains, les yeux, la langue, le bassin, et le...

Je te vengerai petite sœur...

Cela faisait une heure et demie que je consommais, sans aucune modération, du plaisir à l'état pur. Je goutais à la haine, et j'aimais ça. C'était devenu presque même, mon plat préféré. Mais toute bonne chose à une fin. Je pris fusil, et plaça son canon face à ce qui avait tué ma sœur, ma petite sœur, son entre jambe. Je consumais la fin de ma cigarette. Je le regarda droit dans les yeux et... tira. Son cri retentit malgré l'adhésif. Je lui approcha le téléphone, et composa le numéro de la police, enleva l'adhésif. Il ne méritait pas de mourir, juste, de souffrir toute sa vie... Je lui laissai ainsi le choix. Le dire à la police, où se laisser périr ici, seul, jusqu'à ce que mort s'en suive. Il choisi de rester là. Je raccrochai le téléphone et m'en alla. Je venais de jeter ma cigarette et je l'éteignis en même temps que j'éteignis la lumière.



Donnez moi vos avis, vos critiques, etc... Merci :)
Nastia.*

Toujours pour eux * C'est une histoire un peu triste qui révèle à quel point le métier de journaliste peut être dur mais aussi bon pour le monde. Je ne parle évidement pas des paparazzis à deux balles xD Moi je veux être journaliste, car il y'a encore trop de choses sur cette terre qu'il faut changer... Et il y'en aura surement toujours...
Mais oui, j'ai une conscience =)